Tu peux pas (test)

Alors je sais pas si t'es déjà monté à l’arrière d'un cabriolet (pas décapoté), mais autant te prévenir, si un jour on te le propose, réfléchis-y bien à deux fois.

Imaginons : tu fais une soirée bien arrosée, t'es crevée et tes amis te proposent gentiment de te ramener. Quand — après avoir marché 25 minutes parce que si l’intérieur de la voiture en question ressemble vaguement à une Smart, son extérieur réclame une vraie place de parking — tu arrives devant la bête, tu sens bien que le trajet va être épique.

 

Déjà, quand tu regardes la voiture de profil, tu comprends pas vraiment comment tu vas faire pour y entrer, les sièges avant et arrière étant séparés par une trentaine de petits centimètres. Mais je te rappelle que t’es crevée, alors tu montes.

 

Tout en te félicitant de ne pas avoir mis une jupe, tu ravales ta fierté parce que franchement, c'est pas l'élégance qui te caractérise à ce moment-là. Après avoir mûrement réfléchi à ta stratégie, tu te jettes le corps le premier, en te disant que pour les jambes, advienne que pourra.

A moitié allongée les quatre fers en l’air, tu regrettes presque d'en avoir, des jambes. Parce qu'il faut les caler. Malgré ton mètre soixante-cinq, tu touches presque le toit avec ta tête, donc n'imagine même pas te soulever un peu pour te caler "confortablement". Tu incrustes (c’est le cas de le dire) une jambe après l'autre et tu bouges plus. De toute façon, tu peux pas.

 

C'est quand tu vois ton futur comparse de souffrance venir s'asseoir à tes côtés que tu prends la pleine mesure de la situation. Alors lui, évidemment, il peut pas se la péter Fosbury comme toi puisque tu prends déjà la moitié de la place. Il adopte donc la technique dite "en crabe", en insérant l'une après l'autre ses jambes écartelées.

Tu affiches alors ce petit rire sadique et narquois de ceux qui savent quelles souffrances l'autre s'apprête à endurer. Mais tu la ramènes pas trop non plus, parce que non seulement t'as les genoux qui te rentrent dans le menton, mais en plus, t'as un peu l'impression qu'on t’a anesthésié la moitié du corps.

 

Pour oublier que tu ressembles à une compression de César, tu essaies de profiter du point de vue original que t'offre la forme inédite de la fenêtre...

Ça va un peu mieux : tandis que tes amis branchent l'autoradio, tu te dis que tu es jeune, qu'il fait bon, tu as les cheveux au vent...

Ton bonheur est de courte durée : toujours incrustée dans ton siège, en fait de cheveux au vent, tu arbores un casque, les cheveux figés en arrière par une rafale.

Pour couronner le tout, quand on se retourne pour te parler, tu peux constater qu’en plus de ta dignité, t'as aussi perdu un tympan (ou alors tes amis sont devenus des mimes).

Parce que, vois-tu, le cabriolet a été clairement conçu pour deux personnes (comme une Smart, donc, mais une Smart un peu fourbe, qui te donne l'illusion de l'altruisme, alors que non) : les baffles sont donc à l'arrière, pile poil à côté de ton petit pavillon.

 

Tu Hur-bénis un peu le ciel de ne pas habiter loin du point de départ en te demandant pendant tout le trajet comment tu vas réussir à sortir de là. Je te cache pas qu'un certain pessimisme peut s'emparer de toi à ce moment-là.

 

Et je préfère te prévenir, si dame Nature t’as pourvu d’un gros cul, tu peux dire adieu à tes jambes, parce que je vois vraiment pas comment on va pouvoir t'extraire de cet enfer sur roues. Mais si t'as pas le fessier de J-Lo, ne crois pas que ça va être simple pour autant. Déjà, il te faut survivre au choc que provoque l'avancement du siège avant (ça doit être le syndrome de Stockholm : tes jambes ont appris à aimer leur bourreau).

 

Quand tu reprends tes esprits, tu as alors deux solutions : sortir telle quelle (compressée), ou comme tu es rentrée : en te jetant dehors (et en perdant alors le peu de crédibilité qui te restait). Quoi qu’il en soit, en sortant de la voiture, tu fais un mètre vingt-deux et t’as l’impression d’avoir participé à un stage d’équitation intensif.

 

Le lendemain, t'as encore mal aux cuisses et pas de chute à ton post.